La semaine des Bozarts

Aux Bozarts

Hétéro…

Le bois, le glacis et l’aquarelle, l’acrylique
L’huile, le feutre, la gouache et le pastel
Le crayon, le fusain, le bronze, le tissu, le marbre
… et j’en oublie…

Un paysage de Provence orange et bleu
Un pot d’orchidées roses entouré de rubans verts tel qu’on vous l’a offert
Les yeux verts d’un chat qui vous regarde droit dans les yeux
Un joueur de baseball blanc qui bascule sur un terrain vert pomme
Des ailes de papillons si immobiles qu’on les dirait piquées sous le verre
La misère du monde rouge et noire autour dune poubelle orange
Pendant ce temps le port de Bretagne attend au soleil
Le mufle bleu nuit d’un singe

Feuilles et rameaux lavés par l’aquarelle, le Japon n’est pas loin,
Clair-obscur, masques blancs cheveux rouges,
Le torero est couché, muleta rouge sang, taureau noir
L’orgue de Coye dans un vitrail, la lampe à huile sur la table
Un village de la Creuse et l’Opéra de Paris,
Des tissus et papiers froissés, le cerveau a ses méandres,
Des giroflées devant le cloître avec le pont du Rialto
Un sanglier, deux pigeons, une guenon, trois citrons,
Le temps des giboulées avec l’été dans les dunes
L’automne en Vexin et le tigre dans la nuit

Rouen, le Kenya et la baie de Somme,
Amiens, Bushkar, Egypte et cap Fréhel
Ile de Burano, Bruges et place du Tertre, falaise d’Etretat
Coye-la-forêt, étangs de Commelles, un platane abattu,
Venise, canal vert, ciel orangé, palais rougis

D’une colline enneigée à la scène de plage où la serviette bleue s’envole
Du poulailler à la cathédrale ocre aux vitraux pâles
Du raisin qui brille sur la nappe blanche brodée par grand-mère
Au château sous la mer transpercée de rayons
De Gérard Philipe, tel qu’on l’a gardé dans nos rêves, à la marquise de Carabas
Du couple qui n’ose plus le baiser
Au visage d’homme qui se lit derrière taches, lignes, et lettres

Et la mer dans tous ses états, de toutes les couleurs, du bleu électrique au gris sale
Vagues, galets, rochers, sable, ce que la mer a laissé, la maison abandonnée, la maison sur la falaise, dessins de l’écume, transparence de l’eau…

Et les ciels, bleus comme on ne les voit guère, colorés de nuages, plombés à Bruges, oranges derrière les Masaï, verts comme les arbres qui les cachent, tachés par un cerf-volant

Le soleil souvent, la lune rarement, qui tournoie dans un cauchemar

Les bateaux voguent partout, les gondoles à Venise, les chalutiers en mer, les barques blanches au port, les felouques sur le Nil
Certains n’ont pas de chance, course arrêtée dans la vase,
Parfois ils ne sont même plus des bateaux, ils ne gardent que leur nom Jésus Marie Joseph ou Marc Roland Thierry ; ou il ne reste d’eux que leur amarre, le nœud marin sur le quai

Les femmes…
elles se dénudent et s’envolent, leurs bras s’enroulent et les portent,
leurs jambes sont une aile sortie du marbre,
elles flirtent avec la mort,
essaient les cloches des années folles,
elles jouent du violon en robe noire,
elles délacent leur corset,
à la toilette  leur chemise blanche dessine la chute des reins,
elles sont aussi de bronze ou de bois et la douceur de la courbe invite à la caresse, le ventre s’offre, les hanches s’arrondissent et leur démesure fait des promesses

Des chevaux traversent un gué, un facteur part en tournée, un château s’enfonce sous l’eau, le curé vitupère, la femme danse et le chat fait la sieste…