COUP DE SANG

  J’étais à République, le dimanche 11 Janvier 2015.   

    Le sang a encore coulé. Il y a eu le massacre systématique de la rédaction du journal Charlie-Hebdo, pour effacer dans la mort et le sang des dessins « blasphèmes » rigolards. Et puis, il y a eu les meurtres de gens, blasphèmes vivants parce que juifs ou policiers. Tout s’arrête enfin, dans le sang des trois malheureux petits imbéciles venus s’embrocher sur les balles blasphèmes des tireurs d’élite. Informés heure par heure par des journalistes scandalisés, le gens sont choqués profondément. La République est en danger.

  Hier alors, dimanche après-midi, j’étais à la République. Une foule noire, impressionnante, remplit chaque interstice de chaque ruelle, de chaque avenue et s’écoule en lent basalte vivant. Il fait beau. Un ciel bleu couvre les toits brillants. Les arbres des boulevards sont noirs. Les gens sont calmes et souriants, avec dans le regard quelque chose de triomphant. Il y a des parents, des grands-parents, des couples, des enfants, des jeunes et des vieux, des voitures d’enfants et des fauteuils roulants. Il y a des arabes, des juifs, des chrétiens, mais surtout des gens qui ne disent pas à quoi ils croient. Il y a des jaunes, des noirs, des blancs, et des gens qui sont déjà le mélange de tout ça.

    Extraordinaire marche d’un peuple calme. Pas de slogan autre que « Je suis Charlie », quelques salves d’applaudissements courent sur la foule  en petites vagues. Le vent froid fait se serrer les gens les uns contre les autres, le nez en l’air vers les badauds des fenêtres. Chacun regarde l’autre, impressionné par sa présence en ce jour colossal. Chacun se désigne semblable. L’esprit qui domine n’est pas tant libertaire qu’égalitaire. Chacun s’appelle Charlie. Les enfants s’appellent Charlie. Un grand gaillard noir ? Charlie. Une petite jeune fille aux grâces félines ? Charlie. Un vieux mal rasé ? Charlie. Une grand-mère colorée ? Charlie. Un Imam ? Charlie. Sarkozy ? Charlie. Pas de tête qui dépasse sauf les quelques couronnées du début du cortège que la foule des Charlie a depuis longtemps absorbées.
    Les morts écœurantes des jours derniers ne sont peut-être pas les seules à peser lourd dans la tête des gens. Le vase de sang est rempli à ras par les massacres syriens, palestiniens, nigérians, centre-africains, pakistanais (la liste n’est pas exhaustive) et les guerres malienne, irakienne, afghane… de l’actualité. Ce jour-là, il déborde dans les cœurs des Français désabusés. Nous sommes fiers d’être là, alors, à la République

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    Nous marchons enthousiasmés par notre nombre, heureux que cette marée noire soit marée humaine et non foule revancharde. Les gens marchent pour défendre les valeurs de notre République française, dans notre civilisation européenne du 21ème siècle, pour la liberté de la presse, la liberté de parole et surtout pour l’égalité des gens. Nous sommes tous des Charlie. Et les femmes aussi. Pas de costume, pas de bannières, très peu de drapeaux (remarquable drapeau tombant en tenture de la fenêtre d’un premier étage, fabriqué visiblement à la hâte avec trois T-shirt aux couleurs de la France), pas d’autre chant que de courtes Marseillaises, pas d’autre signe de reconnaissance que cette petite affiche noire qui a fait le tour du monde.
    Nous sommes heureux, libres et fraternels. Mais aussi, nous sommes égaux. Le soleil du soir joue dans les chevelures féminines chatoyantes de toutes les couleurs, brunes, blanches, blondes, rousses, grises ou noires, qui voguent libres dans le vent frais. Il n’y a pas de drapeaux plus héroïques. Nous étions tous Charlie, dimanche, pour la République.